No son formas

Hago un pequeño descanso. El mío habitual, aproximadamente entre las nueve y las nueve y media de la noche. Hoy seremos unos cuantos a cenar. Despedimos a la chica, ella vive cerca de la oficina. Seguramente canjee los tickets por un seguro dental que buena falta le hace. Caminamos entre la frialdad de las calles y de los incómodos silencios. Mi compañero, siempre discreto y extraordinariamente correcto, mi tocayo, un hombre de hoy atrapado en el dia anterior, el becario, que no es becario pero su cara me dice lo contrario, una mezcla entre autosuficiencia y falta de todo, un argentino de Boca y un argentino del norte, que te quede claro. Parece infinito el tiempo que se ha parado mientras los camareros siguen moviendose al compas de un cha cha cha. Yo intento llenar ese vacio hablando de trivialidades, temas peregrinos, el vino sirva como ejemplo. Nuestras cervezas se han consumido antes siquiera de empezar nuestros Sandwich Club. Empiezo a tirar de los argentinos que son los que mas sueltos tienen el verbo. Miro la silla que coloque para que alguien inexistente presidiera nuestra mesa, arrinconada. Espero a que los pivitos terminen para encenderme un cigarro, que es lo que deseaba incluso antes de que empezara esta lamentable comitiva de almas inconexas. El resto ya lo sabeis, Florentino Pérez dimite como presidente del Real Madrid y ahora empiezan a sacar esas mierdas de que Lorenzo Sanz se jugaba los millones del club al julepe con Jesús Gil. Y yo mientras, haciendo querys, tratando de sujetar esas pocas neuronas que me quedan y que estan locas por salir disparadas de mi cabeza, extra de cafe, corto de azucar, mis novelas negras y unas ganas locas porque este dia no acabe con el toque de la sirena.

Bloqueo de continuación

Hace poco mas de un mes que estoy en el Hub. No hace mucho mas de cinco minutos estaba en la ventana viendo como se multiplican los inválidos en el banco de debajo de mi portal mientras no puedo quitarme de la cabeza esa canción de Jayme Marques que una vez vino como bonus track de un disco de Korn que me grabó Xosemi a la vez que se fundaba producciones Sapo Bailongo. Eran tiempos de instituto, parecia que el mundo se iba a acabar con cada examen, y a fin de cuentas todo se podia haber solucionado con un par de avisos de bomba. La cancion decia "Viste de magia tu vida", me imagino a esos tullidos bailando ritmos de sabor tropical con una mantita cubriendo sus piernas en la silla de ruedas. En mi anterior visita al ventanuco me escondí como un niño revoltoso cuando ví a la amiga de mi abuela que mas odio entrando en el Mercedes CDI de su hija, a la que la vida le ha regalado todo, tambien el suicidio de una hermana lesbiana que se tiró por el patio interior del edificio. Era la única persona normal de la familia, asi que les culpo por ello.
Cuando me despierto en una casa en la que no recordaba haberme quedado dormido, casi siempre en un sofá, me olvido de las malas posturas, preparo un Nesquik templado y empiezo a actuar como si viviera allí, a veces friego platos y todo, otras veces mi cabeza empieza a funcionar con ritmo, sin medir las horas, despacio pero con un buen compás. Como Bogart. Fui Bogart un tiempo, pero ahora esa mujer se va a ir de casa, tiene la edad de Cristo y su novio es calvo y gordo. Ella tambien ha echado un culo que te cagas y por supuesto, no me culpo por ello.
Hace cinco semanas que estoy en el Hub y mi compañero y mentor abandona. Dicen que al año o estás muy quemado o te conviertes en esa persona que jamás quisiste ser.

Maniobras en el aire

Hoy mi intestino dice "hasta aqui". Un extraño virus se adosa a las paredes de mi tracto pretendiendo que baje la guardia, pero yo aqui, con el cuchillo en la boca. Hoy hago tres semanas en mi actual currele, un punto de inflexion delicado. Personas que no dan un duro por mi apostarian botellas de whisky por el hecho de que no llegaré a los dos meses en este sitio sin que me echen, vista la suerte (mas que desgracia) vivida en mis anteriores oficios. Sólo el dolor de tripa y la rabia al ver volar tantos euros de mi cuenta por la misma razon de todos los meses lo empañan todo, y es que soy un niño todavia, demasiada responsabilidad, no? un niño al que no le pueden arrebatar su sueño de ser mayor alguna vez, de elevarme y volar, y salir del nido, y cantar al alba, y despertar con una bella dama a la que preparar el desayuno, salir los domingos a tomar el aperitivo, esos odiosos domingos de porro, cerveza y gol que marcan inequivocamente el principio de una nueva semana de madrugones, peregrinación y demas inclemencias que hacen a la vida lo que es, una mierda. No obstante, parezco destinado como siempre a esa lucha vital que me mantiene al borde, a veces caminando sin nada debajo de mis pies, como en los dibujos animados, cuando el pato Lucas se da cuenta al mirar abajo que ya llevaba un rato andando sobre la nada hasta que no tiene mas remedio que caerse al vacio porque asi es la vida. Mientras, Bugs, el Correcaminos o Tweety, en en medio de su pacifica existencia, contemplan descojonados como los demas se dan una hostia tras otra.