No son formas

Hago un pequeño descanso. El mío habitual, aproximadamente entre las nueve y las nueve y media de la noche. Hoy seremos unos cuantos a cenar. Despedimos a la chica, ella vive cerca de la oficina. Seguramente canjee los tickets por un seguro dental que buena falta le hace. Caminamos entre la frialdad de las calles y de los incómodos silencios. Mi compañero, siempre discreto y extraordinariamente correcto, mi tocayo, un hombre de hoy atrapado en el dia anterior, el becario, que no es becario pero su cara me dice lo contrario, una mezcla entre autosuficiencia y falta de todo, un argentino de Boca y un argentino del norte, que te quede claro. Parece infinito el tiempo que se ha parado mientras los camareros siguen moviendose al compas de un cha cha cha. Yo intento llenar ese vacio hablando de trivialidades, temas peregrinos, el vino sirva como ejemplo. Nuestras cervezas se han consumido antes siquiera de empezar nuestros Sandwich Club. Empiezo a tirar de los argentinos que son los que mas sueltos tienen el verbo. Miro la silla que coloque para que alguien inexistente presidiera nuestra mesa, arrinconada. Espero a que los pivitos terminen para encenderme un cigarro, que es lo que deseaba incluso antes de que empezara esta lamentable comitiva de almas inconexas. El resto ya lo sabeis, Florentino Pérez dimite como presidente del Real Madrid y ahora empiezan a sacar esas mierdas de que Lorenzo Sanz se jugaba los millones del club al julepe con Jesús Gil. Y yo mientras, haciendo querys, tratando de sujetar esas pocas neuronas que me quedan y que estan locas por salir disparadas de mi cabeza, extra de cafe, corto de azucar, mis novelas negras y unas ganas locas porque este dia no acabe con el toque de la sirena.